El hombre de las pequeñas manos
Acostumbro a contar historias a partir de esas pequeñas cosas que ocurren a mi alrededor, ya lo sabéis. Es un defecto de escritora, supongo, pero lo cierto es que gracias a ese defecto me doy la oportunidad de ver cosas que sin llegar a ser extraordinarias, me dan una visión más panorámica de la vida; de tal manera que en la singularidad encuentro casi siempre mucho de lo que aprender. Así pues, permitidme una vez más compartir otra historia con vosotros.
Acontecían esos días de fiestas patronales en Valladolid, ocasión que suele ser muy propicia para aquellos que acostumbran a hacer de la calle un improvisado escaparate en cualquier rincón y mostrar sus habilidades.
Quizás sea la libertad el mayor tesoro del hombre y también el más difícil de valorar en sus términos justos; porque pienso que no es libertad “hacer lo que te apetece”, sino más bien eso es capricho.
Nací en Almodóvar del Campo un 27 de Mayo de 1924; tengo, por tanto, 86 años.
Habían propuesto hasta arrestarlo; todo era frialdad liberal y protestante hacia la cabeza de los papistas; con los anglicanos todo iban a ser espinas, en vez de rosas; hasta hubo un amago de atentado que quedó en nada; según la mayoría de los medios de comunicación españoles, el centro de la Visita iba a ser la miserable pedofilia de unos cuantos… 
"Tenía todo y no era verdaderamente feliz"
